Да. Я люблю тебя. Уймись
те, кого мы любили и с кем расстались,
даже неважно, по чьей вине.
вы зачем воз-вра-ща-е-тесь?

когда мы с кирпичом на дне,
чтоб вы с берега улыбались.
притворяетесь, будто каетесь,
когда с нами наедине?

те, кого невозможно забыть.
как шрам после операции.
вроде уже не болит,
но сейчас - реабилитация.

те, кто ясно сказал, что все кончено,
забыто и обесточено.
зачем опять приходить?
проходить мимо, звонить.

слать глупые сообщения:
"мне не хватает с тобой нашего общения"
ушедшим нельзя даровать прощение..
а тем, кто возвращается?
им прощается раз-в-недельное появление?

раз в месяц, неделю, десяток лет
я получаю смс-ку или звонок,
чтобы ответить: "да, у меня все ОК."
а он хохочет громко и гасит свет.
"я звонил, чтобы просто сказать привет.

в парк не хочешь пройтись? или зайти в кино?"
и я отвечаю: "нет же, угомонись".
а он: "может, тогда вино?"
"да какое к чертям вино? и на кой мне твои приветы?
если честно, я жду их, как в детском саду конфеты на елке.

как ждут двух полосок мечтающие о ребенке..."
вслух произношу только первую часть ответа.
он говорит:" нет так нет". будто и не хотел. и звучат гудки.
милый, твои звонки пулеметом пробили мою броню.
почему же я тебе не звоню,
а ты вдруг избавился от всех неотложных дел и ломаешь мне позвонки?

в каждом коннекте сквозит один и тот же вопрос:
ты любила меня? и я отвечаю: да.
то есть, конечно, я говорю: "ерунда.
каждый из нас давным-давно перерос
то, что происходило тогда.
да, я любила, да."

и все возращенцы довольны таким ответом.
после которого вызов сразу же завершен.
они и звонили-то, наверное, лишь за этим.
а ты в киоск за очередной сигаретой,
чтоб твой лимит на жизнь - вновь продлен.

я не знаю, как сделать так, чтоб мы перестали мучиться.
можно не поднимать трубку, хамить в ответ.
только вот не поможет, если вдруг и получится.
если б он знал, чего стоит такой коннект.

в каждом бездействии или деянии
все равно же проглянет: "да",
это истинная беда, бедствие, напасть, наказание,
что такая вот ерунда заставляет терять сознание
и Карениной под поезда.

вывод, конечно, есть, но он мне совсем не нравится.
те, кого мы любили, не оставляют в покое.
стоит нам чуточку лишь поправиться,
как телефон от звонков начинает плавится, обжигая едва живое.

и я снимаю трубку, думаю: "ну заткнись!
каждый звонок твой мне ведь иголкой в кожу.
я от него нетрезвая, как от хмеля."
я сама буду слать смс тебе раз в неделю.
расход небольшой, а покой дороже:
"Да. Я любила тебя. Уймись".

Алена Танчак