В который раз куда-то уезжаю, явь перепутывая со сном, сижу на чемодане в Вязьме на вокзале в мае, а просыпаюсь в декабре то на Курском, где вижу Веничку, распрашивающего спешащих пассажиров, как пройти к Кремлю, то на Белорусском, где ожидающие поезда во все глаза в тысячный раз смотрят «Белорусский вокзал», мелькают, дабы выбить слезу, надуманные персонажи, от которых я шарахаюсь в сторону, и сразу оказываюсь в высоком мире Павловска: «И я вхожу в стеклянный лес вокзала, // Скрипичный строй в смятеньи и слезах. // Ночного хора дикое начало // И запах роз в гниющих парниках - // Где под стеклянным небом ночевала // Родная тень в кочующих толпах...» куда я еду всю жизнь, зачем, ответить не могу, судьба такая путаница, дорог так много, манят они меня!

Маргарита ПРОШИНА