Иногда полёта мысли не хватает. Кажется, что никак не научусь этому. И вдруг вижу золотой купол храма. Господи! Ведь это же вымысел! На осле въезжаю в Ершалаим! То, что создано древними, вроде бы есть вымысел, а поди ж ты, толпы на Пасху ломятся на службу под управлением этого выдающегося вымысла. Или Герой спрашивает у Бездомного: «Хороши ваши стихи, скажите сами?». - «Чудовищны! - вдруг смело и откровенно произнес Иван». Не говорю уж о том что «над вымыслом слезами обольюсь»! В итоге можно сказать, что реальность иллюзорна, а вымысел бессмертен. И эта дорога ведёт к Храму.

Маргарита ПРОШИНА