Всё время хочу написать что-то светлое и жизнеутверждающее, а выходит вот что. Может строки, как и фотоплёнка, фиксируют в окружающем нас пространстве то, что не воспринимает глаз?


Ну, почему же так труден я, труден...
Что мне не вписаться в пейзаж бытия?
Пейзаж обескровлен, сер и безлюден,
Он весь развалился от слёз и нытья.

А я заглянул лишь сквозь дым непогоды,
Ведь надо держаться знакомой стези.
Меж тем пролетели заветные годы
И знойный пейзаж оказался в грязи.

Его не овеят затейники-ветры,
Не напоит его дождь проливной.
И мёртвой земли бесконечные метры
Лежат, под чернеющей ночью, копной.

Ужаленный вихрем из старых стенаний,
Взметнётся, завоет и вновь убежит
Задавленный голос душевных страданий
Он рад, что он есть и тем дорожит.

Исчезли давно позабытые песни,
Фальшивит уже даже сам камертон.
На месте Души лишь рассадники плесени
И в воздухе всём полусвист, полустон.

Так стоит ли биться здесь до упора,
Где явно не встретят нас чудеса?
Мы ждём и не видим немого укора,
Увы, отвернулись от нас Небеса...

(26.08.2003.)