[350x215] Пока игроки собирают осенние букеты для конкурса "Краски осени", на Мур-р-рных посиделках продолжается Осенний марафон. О чём бы мог рассказать последний лист, оставшийся на ветке, когда все его товарищи уже давно разлетелись в осеннем танце?

Инструктор

Где-то в Люминэре.

- Первый пошёл! Молодец! Чисто сработано! Следующий готовится... пошёл! Смазал. Так, смотрим все и говорим, какие ошибки он допустил.
Молодые листики, только недавно сменившие зелёную форму на жёлтую, возбуждённо шепчутся, обсуждая стратегию идеального полёта. Тут всё просто: упал в грязь или лужу - потерял свой единственный шанс увидеть что-то за пределами зоны, доступной для осмотра с родного дерева. Высший пилотаж - приземлиться к кому-нибудь на голову, застрять в шерсти, зацепиться за проезжающий мимо транспорт - тогда уйма новых впечатлений обеспечена. Молодняк восторженно смотрит на меня, пока я вещаю эти прописные истины. Отправляю следующего - приземлился прямо на шапку непоседливого карапуза. Неплохо. Вот только к карапузу подходит мама, стряхивает с шапки счастливчика и сбрасывает его на тропинку. Да, бывает. Не все любят на себе ворох листьев носить. Бывают, конечно, особы, которые сами листья собирают, в букеты складывают, даже гербарий потом делают, но шанс попасть туда один на миллион.

- Слушаем меня внимательно, желторотики! Сейчас будет хороший порыв ветра, пробуйте сразу группой сорваться.
Любуюсь на то, как полные энтузиазма листики уносятся вдаль. Вон тот особенно хорошо пошёл. Надо же, совсем зелёный ещё, а справился получше некоторых. Его оставшиеся на ветках товарищи нетерпеливо подрагивают и в ожидании смотрят на меня, дожидаясь команды к полёту.

- Знания о правильном планировании у вас в жилках! Просто доверьтесь своим инстинктам и положитесь на ветер.
Очередной ворох листьев обрушивается вниз и долго кружится, подхваченный осенним ветром. Кажется, будто стайка ярких золотых светлячков закручивается в вихрь. Моя потрёпанная бурая пластинка, изодранная и плотно скрученная, смотрелась бы в этом ворохе как ржавый медяк. Но таким зрелищем я никого никогда не осчастливлю: моя аэрофобия со мной навсегда.

Я не боюсь высоты - я боюсь полёта. Как представлю себе, что нужно сорваться вот с этой вот ветки и нырнуть прямо в бескрайнюю бездну, так прям дрожь по жилкам идёт. Мои ровесники покинули родное дерево год назад, а я пережил зиму, встретил весну и лето, а теперь вот выдаю себя за инструктора полётов, разглагольствуя перед молодыми листьями, как будто листья вообще нужно учить тому, как правильно слететь с дерева. Да и ученики мои не такие уж молодые - на год младше меня, и уже готовые освободить места для тех, кто вырастет следом.

Вот уж и эти разлетелись - кто-то удачно, кто-то не очень. Передо мной снова колышется решётка голых ветвей, готовых вскоре скрыться под снегом и уснуть до весны.

Ох, какая красота! Мимо плывёт просто шляпа моей мечты. Зацепиться бы за такую, да... Ой, нет! Только не это!.. Я не просил воспринимать моё желание буквально! Я пошутил!..

Особо сильный порыв ветра сломал иссохший черешок старого листа и завертел его в своих холодных осенних объятьях.