Стою и метаю ножи в стену. На плите чайник закипает. Я хочу домой, пипец как я хочу домой, никто даже не представляет как я хочу домой. И врят ли кто-то сейчас меня поймет, а судьба подставляет подножки, раз за разом, и я встаю, за неделю уже третий раз, тяжело вставать с колен но я встаю, сколько еще будет и пусть колени и лицо разбиты в кровь,, но я встаю, я изменил в себе по-моему уже всё. Другой голос, поставленная речь, идеальное воспитание рубашка заправленная в брюки. Я понял что не испытывал чувство страха уже как год, и вот мне реально стало страшно, я иду к врачу. А боюсь Потому, что я нереально хочу жить. И я буду биться до последнего. Я перестал пить, курить кальян, и если честно не понимаю зачем люди это делают, почему некоторые борются за жизнь всеми способами, цепляются как могут. А некоторые просто просаживают ее по барам клубам, пьют и курят портя своё здоровье. И почему всё так не справедливо? Почему кто-то любит всем сердцем и предан лишь одному человеку, а кому-то всё равно что трахать. И они не задумываются даже. 6 из 10 ножей, неплохо получается. Честно я не хотел это писать, я боюсь что кто-то это прочитает. Но если честно не могу я больше так. Пойду выпью чая Следующий пост будет называться "она"