Не к сроку, не к дате, без повода..
Вот, что с годами мне дорого...
То, что не «жмёт», не «спадает»,
С переменою ветра «не улетает»...
То, что не обжигая, греет,
И корысти под собой не имеет...
Истинно, тихо, не броско...
Все, что «так просто»...
Просто звонок, «доехала? напиши»
Все, что созвучно моей тиши...
Что не истощает, не испепеляет...
Все, от чего душа моя тает...
По умолчанию рядом плечо..
Все.. от чего внутри «горячо»..
Все, от чего я слегка шалею.
Что нет, не хомутом на шею..
А тоненькой нитью спасательной..
По судьбе моей вышито кем-то старательно..
Не замысловато и не приметно...
Ах как эти нити спасают от «ветра»..
Ах как укрепляют они мой стержень,
Когда я на «грани», когда я «между»....
Вот, что ценю я.. отныне и дальше,
Все, что в помине лишенО фАльши..
Все, что еле другим уловимо...
Что насквозь мое и ни с чем не сравнимо..
Преданно, рядом меня, а не возле...
В каждом «сейчас» моем, а не «после»...
В выдохе, вдохе, молчанье и крике...
Простого фасона, без намёка о «шике»..
Без слов колкой зависти, с кодексом чести..
То, с чем хочу разделить своё «вместе»...
© Copyright: Оксана Зет, 2020
Свидетельство о публикации №120040403608
Когда кто-то исчезает из твоей жизни и ты больше никогда его не увидишь, но ты хотел бы сказать ему то, что не успел, что-то очень важное... Ты берешь бумагу и карандаш... И пишешь письмо. Оно может быть длинным, а может в одно слово... Ты пишешь тому, кого уже нет... Но не отправляешь, а просто складываешь, подносишь к огню и сжигаешь... И ветер уносит пепел и ту боль, которая была внутри тебя...
Три метра над уровнем неба
Для людей, которые живут далеко друг от друга, письмо – это кусочек сердца отправителя.
| |
