Снов перепутанных ловец
Тоскует по добыче скудной.
И надо, подсчитав овец,
Устало падать в омут мутный,
Где вновь глаза твои, близки,
Сквозь воду медленно мерцают,
Пока слова, как пузырьки,
С почти бесцветных губ взлетают,
Но всё ж такая тишина,
Что сердце глупое не верит
В то, что холодная волна
Под утро вынесет на берег.

https://rustasha.livejournal.com/1870794.html