Пыльца земли на грядках мостовых,
Со свистом вверх взлетает алый парус.
В мозаике порядков боевых
Вовсю вздыхает первобытный хаос.
Над изморозью утренней парит
Ночная кровь. Зима близка и нервна.
Душа моя, как пьяный инвалид,
Ворочается в луже у таверны.
Слова её бессвязно-солоны,
Она чернеет словно увидала,
Как с горьких Альп спускаются слоны,
Неся очередного Ганибалла.

https://rustasha.livejournal.com/1862163.html