По ночам, качаясь, горит звезда,
И железка выглядит, как редут,
Мимо с лязгом тянутся поезда,
Много лет без продыху всё идут.

А на них казённые номера,
Им в конце тоннеля мигает свет.
Это нам на станции помирать,
Поделясь на грузчиков и буфет.

В чистом поле вертится снежный бес.
И надеждой мелкою, как наждак,
Нам втирает: будет, мол, вам экспресс
В светлый град, растущий, как на дрожжах.

https://rustasha.livejournal.com/1828329.html