Не буквы, а хмурые буки,
При свете мышином луны.
Немеют от холода руки,
И сумерек мысли полны.
И прячешься под одеяло,
Чтоб сон нашептал не впервой,
Что так непростительно мало
Того, что приходит с лихвой.

https://rustasha.livejournal.com/1825701.html