Зима сутулится там, под окнами,
А здесь ромашковый стынет чай.
Сижу на стуле, как-будто вкопанный,
Чтоб не разбудить невзначай.

Во тьме прохожий бредёт с веригами,
Похоже, знающий свой сюжет,
А мы останемся просто книгами,
Недописанными уже.

Дыханье ползает под рубашкою,
Сны управляют полётом птиц.
И пахнет высохшею ромашкою,
Сохранившейся меж страниц.

https://rustasha.livejournal.com/1812675.html