Войдёшь однажды в скрип воротный,
Где ввысь клубится дым субботний,
И роют мусор петухи,
И зырят с вышки пулемётной
Заматеревшие грехи
На тех, кто вдруг при жизни помер,
И заимел свой личный номер,
Походки деревянный стук.
Но ты уже почти что вспомнил,
Что это только первый круг.

https://rustasha.livejournal.com/1802370.html