Кому ты, птицелов, надежд готовишь крошки?
Петляя меж холмов, стираются дорожки.
Не полы, но полны, не магией, но пляской,
Пока из-под полы ты мир снабжаешь сказкой
О том, что век пройдёт, и миг случится снова,
Где каждый всё ж найдёт по сердцу крысолова.

https://rustasha.livejournal.com/1751707.html