Поизносились мои молитвы,
Поизмельчали глухие бухты,
В пыльных томах догнивают тыквы,
На пустырях дозревают буквы.
Что-то беспечно растёт из сора,
Дождик шляется бездорожно.
Время излечивает нескоро.
Если это, вообще, возможно.
https://rustasha.livejournal.com/1744504.html