Стоишь, как в чистом поле,
Где ветер вьётся вволю.
Он мысли выдувает,
Как листья отрывает.
Истерик не закатишь,
За поле перекатишь.
А что там за травою?
Что сбудется с тобою?

Там всё совсем иначе,
И ничего не значит
То, что казалось жаждой,
Там возродится падший.
И ветер словно вечер
Хромает и темнеет.
Оглянешься за плечи —
Огнём трава синеет.

https://rustasha.livejournal.com/1737103.html