И вот, когда в сотый раз вспотевший
Словам теряешь лохматый счёт,
С улыбкой ангельскою потешить
Тебя приходит во сне твой черт.

Хоть голос нежен его и сладок,
Но пересохло внутри души.
Тебе уже не до снов и яблок,
В ушах и окнах трава шуршит.

И словно где-то младенец плачет,
И словно кто-то кувалдой в лоб,
И столько соли в поту горячем,
Что ты почти что уже, как столб

https://rustasha.livejournal.com/1702453.html