Намекает мне прочерк,
Вбитый колом до пят:
Что и я приурочен,
Чуть не голым распят.

Что заухают совы,
В Рим дороги стекут,
И последнее слово
Камнем канет в фэйсбук.

То, что было в начале,
Лопнет эхом конца,
Где ничто не случайно
В мемуарах лица.

https://rustasha.livejournal.com/1498948.html