Сознаюсь, что вела себя по-свински.
Ну что такое, в самом деле- обещала как только , так сразу, а сама...
- должна сказать, что хоть вина и доказана, но смягчающие обстоятельства имеют- таки место.
И в основном это обилие впечатлений. Попросту говоря, в голове бардак, невозможно утрясти , разложить, даже осмыслить очень важные для меня и моих любимых вещи...
Ну что ж, как могу, так и изложу. Подозреваю, что многим хорошим людям сильно не понравится то, что собираюсь написать.
Да мне и самой многое не нравится. Потому и торможу.
Но написать надо, иначе -какой же это к чертям дневник.
Итак , Новосибирск. Любимый город моего детства.
Новосибирск- красив! Золотая осень поистине золотА, листья пахнут как сумасшедшие, воздух прозрачен, ни одного дождливого дня - сказка. Березы, опять же. Вместе со всякими другими деревьями. Напротив дома, практически в ста метрах- церковь, чистенькая, уютная. То есть в двух шагах от центральной широченной улицы, Красного проспекта. Там же, за церковью, чудный парк, по которому водят толстеньких откормленных пони. В парке, кроме всяких киосков, стоит весьма уродливый, но все же - памятник жертвам всевозможных техногенных катастроф. Народ говорит , что по совместительству это еще и памятник жертвам репрессий. Добраться до надписей, заваленных пластмассовыми венками с цветами из розовой туалетной бумаги, не смогла, поверила на слово.
Ну , венки-то есть, значит, люди несут...Интересно, какие венки понесут имеющему вскоре быть памятнику Сталину, не к ночи будь...
Я помню город совсем иным.
Во дни моего детства Н-ск был окружен лагерями, и не какими -то политическими, а самыми обычными уголовными. Персонажи освобождались и прямо тут и расселялись. Окраины были , как и сейчас, **частный сектор**- крохотные бревенчатые развалюшки, черные, прокопченные, с перекосившимися трубами и кривыми пристроенными кухоньками. Народ в них пил. Еще -играл. И непременно пускал кровушку себе, супругам и детям. Постепенно город расширялся, расстраивался, крупно -панельные одинаковые, как в дурном сне, кварталы одинаковых пятиэтажек вытесняли развалюхи, люди в них переселялись. Но привычки и уклад оставались прежними. Я помню, как сосед с этажа ниже каждую неделю бегал с топором за **супружницей**... та бежала к соседям, он ломился к ним, вызывали участкового,тот лениво, вперевалочку, подходил к дому... этот с топором даже не прятал свой **предмет**. Короткий разговор, участковый уходил, этот продолжал кругами бегать за несчастной женой. Все соседи стояли разинув рот: догонит- не догонит? дело кончалось - всегда - тем, что таки- догонял, сколько может немолодая сильно пьющая женщина бегать... получала она по башке, тут уж как повезет,проломит - не проломит, но кровь была всегда. Тогда начинала она выть, сильно, надсадно, он, удовлетворенный, невнятно что-то выкрикивал, видно, объяснял любопытным смысл действа - и представление кончалось. Несколько раз её забирали в больницу. Мне , девчонке, смертельно боявшейся всей этой истории, в особенности же крупных капель крови , остававшихся на асфальте и смешивавшихся то со снегом, то с лужами, деваться от всего этого было некуда. Во двор меня непременно гнали гулять для **свежего воздуха**,что почему-то непременно требовалось для моего вроде уже излеченного туберкулеза, а вернуться домой я не могла: подъезд был ареной битвы еще до двора и подойти к нему я не могла , хоть убейте. Но одного я не понимала: почему из больницы эта несчастная бессловесная женщина всегда возвращалась домой, к своему звероподобному супругу... почему она не бежала от него за тридевять земель, почему не пыталась развестись, поменять квартиру ,как -то изменить свое положение...в конце концов, написать заявление в милицию, чтобы его забрали. Нет . Ничего этого она не делала. Все оставалось ровно таким же до тех пор, пока она не померла после особо кровавой потасовки. Тогда и он исчез, может быть, его все же посадили. Длилась это супружеское **счастье ** страшно долго, несколько лет.
История эта, при том, что была для меня ночным кошмаром еще довольно долгое время, основательно забылась.
Несколько десятилетий прошло, и каких десятилетий... но почему-то именно сейчас, во время визита в наши благополучнейшие ( слава Богу) времена в город моего детства опять всплыла.Вернулся кошмар детских лет: мужик с топором стоит неподалеку, а ноги не идут и наваливается чувство гадчайшей неизбежности. Он мерзко хихикает и потихоньку приближается... Но почему? загадка. Лицо города стало другим. Нет страшных уголовных рож, вымерли. Нет и их синюшных, с трудом разговаривающих детей, моих ровесников, здорово портивших нам , девчонкам , жизнь.
Подозреваю, что вымерли и они- спились. Город меняется... новые архитектурные проекты,реконструкции старых зданий, масса возникших чуть не на каждом углу кафе, лавок, магазинчиков...и лица- много молодых, вполне интеллигентных , да и старшее поколение держится в высшей степени достойно . Несколько университетов. Замечательные театры. Всё , казалось бы, прекрасно. И вот поди ж ты...и вот она- история.
Вот жила семья. Там же, в старом, еще деревянном городе. Только жили они не в доме. Мать,дочь раскулаченных ссыльных, отец, тоже из раскулаченных и две девчонки жили в яме, кое-как обшитой досками. В землянке- так это называлось. В лютые морозы, в проливные дожди выскакивали на улицу- побегать и согреться. С одежонкой дела были швах, но протопить это постоянно расползающееся помещение было физически невозможно. Мать с отцом пропадали на работе, к их приходу варили картошку- вот и весь быт. Стирка? какая стирка... эти тряпочки расползались от одного взгляда на них, донашивались , пока не протирались до одной сплошной дыры. Землянки- такие же или поменьше- образовывали **двор**, посреди которого красовался, как водится, предмет всеобщих шуток и острот - усовершенствованный сортир, то есть с несколькими дырами. Туда детям ходить было опасно, могли поскользнуться и -туда, и с концом ... потому с этой процедурой дожидались маму с работы, если уж не повезло с утра.Из непременных радостей была баня. Туда же мать брала сумку со стиркой - тащили на санках. Кирпичное старое купеческое здание бани мне было показано неоднократно с какой-то мечтательной тоской :**Боже, как мы любили баню, даже очереди в баню! нет, вам , теперешним, не понять. ** Представляю себе эти очереди на тридцатиградусном морозе... Потом случилось счастье: отец стал главным инженером огромного оборонного завода. Видно, всех предыдущих пересажали, если происхождение не помешало. А может, дело было в Хрущеве, начались** послабления по идеологической линии**. Но факт есть факт: отец занял крупную должность и семья получила квартиру, аж три комнаты с ванной в кирпичном доме рядом с центральной трассой...невероятная удача. И до сих пор это удача...

С тех пор прошло без малого 60 лет. 30 лет, как умер от инфаркта отец. Мать пережила его на десять лет, успев повозиться с внучками. Но дочь- та самая, выросшая в постоянно протекающей и затапливаемой землянке- так и продолжает в ней жить,условно говоря. Видимо, счастье обрести неподтекающие стены и прочную крышу над головой так ударило её, что она до сих пор не может от этого опомниться. Дом давно уже в аварийном состоянии... стены пахнут плесенью, а кое -где из-под масляной краски, как чирьи, вылезли вздутые куски старой штукатурки и замазать их уже невозможно. В подъезде наглухо забиты окна, дышать почти нечем- та же плесень и сырость. Соседи давно переехали, сдают , в ожидании расселения, квартиры.Но здесь в маленьких трех комнатах живут шесть человек (в хрущевские времена их было четверо), из них двое постоянно болеющих детей. Ничего никогда не выбрасывается. Из мебели ничего никогда не меняется. Наслоения за годы можно изучать, как археологические слои. И вечно перед глазами стоит, как страшный призрак былого и неизбежный сценарий , не приведи Господи, будущего ,та самая землянка, по сравнению с которой, что и говорить, даже самые гнилые стены- дворец...

Можно ли что-то изменить? конечно.** Не в бараках же живем, слава Богу**.Одна из внучек нашла приличную работу , снимает квартиру в ожидании строящейся своей. Старшая её дочь давно замужем, живут в коттеджном посёлке, новеньком, чистеньком, полном детских площадок и зелени. И в принципе, есть еще дом и квартира в Кемерово. Это уже наследство мужа второй внучки. Что там? стоят .Почему? **А что, ехать жить в Кемерово? нет уж**.Почему бы не поменять их , не продать, в конце концов, не попытаться улучшить условия?Тут начитается крик. Проститься с ЭТОЙ квартирой? полученной аж тогда взамен землянки? **Да ты знаешь, как мы жили?! да ты понимаешь, сколько перетерпели?! да ты можешь вообразить, какое это было счастье?** Могу.Понимаю. И-что? Да ничего. Стоп. Отойди- не трогай.

И вот , вернувшись домой, сижу- ломаю голову. Может быть, это в характере многотерпеливых ** русских женщин**, которые и коня, и в горящую избу, но ни за что не улучшат эту избу, не перестроят её, да и коня ни в жизнь не поменяют на машину? Нет своего угла- и не надо, раньше ведь было хуже. Нет нормального холодильника, на кухне два древних **Саратова** с отваливающимися дверцами- так ведь раньше и кухни-то не было, а холодильник был недосягаемой мечтой. Нет стиральной машины- зато есть единственная на весь Новосибирск , раритетная **Малютка**, сломавшаяся еще лет 20 назад, но не выброшенная, не замененная- упаси Бог! - **надо починить**...Думаете, нет денег? читаете, качаете головами и говорите себе- вот же дура, такой малости да не понять... ой, неправда. На шестерых, живущих как шпроты в консервах, два работающих пенсионера ( получающих и пенсию, и зарплату) , врач и охранник. Да и аз, грешная, не оставляю.Нет, не в деньгах дело. А в чем?
- и тут моя память вдруг включается: **мы этого торгашеского духа не терпим**... ** и как они могут жить в таком пустом доме**...**да я в жизни не продала ничего, ни вещи, ни урока**Вдруг вспоминаю,что вот эту самую, посмевшую жить иначе дочь чуть не с грязью смешивают- словесно, конечно- и убеждают, что вот она отделилась, отвалилась, вообще уже не своя.Почему? что это в ней изменилось? да она зарабатывает с продаж... а мы- ни-ни, мы не такие. Словно вот та несчастная женщина, регулярно битая - и убитая в конце концов - но исправно возвращающаяся в ту же берлогу к мужу и собутыльникам :**Я не какая-нибудь гулящая**... Я не какая-нибудь бизнес-вумен. У советских собственная гордость? Это вот оно и есть?

Трижды благословенна будь, эмиграция! И не потому,что легче жить. Нет, не легче. Смена ориентиров, новый язык, другие -совсем другие -люди вокруг, непонятные как инопланетяне... другая музыка, другая еда,другая одежда. Ой, какой другой климат...И невозможность заниматься своим делом, вернее, возможность, даденная как подарок- вот,РАДУЙСЯ, денег, конечно, тебе это не даст, но зато - работа по специальности...
Зато -урок номер раз: не гордись. Нечем тебе гордиться, пониже, пониже нос. Вот этот малыш знает с момента рождения три языка. А вот этот по виду почти бомж( прости Господи) -рав вон в той синагоге, и поучиться к нему ходят матерые мужики. А вот та неухоженная старуха, с трудом передвигающаяся на ходунках, спасла четверых ( или четырнадцать) обреченных на смерть еврейских детей,она праведница мира и в Яд Вашеме есть дерево с ее именем.
Урок номер два: любая работа благословенна. Любая. Преподавание. Экскурсии. Продажи в магазине или за кассовой машиной. Уход за самыми капризными стариками или больными . Тряпка- так тряпка, метла- так метла. Делать людям чисто и уютно в доме не менее достойно, чем сидеть в хай-тек фирме и сочинять программы. Жизнь больше работы, больше амбиций, даже больше надежд. Работа- это всего лишь способ обеспечить достойную жизнь. Не меньше, но и не больше.
Урок номер три: если ты не обустраиваешь пространство вокруг себя, не жди, что оно обустроится само собой. Нет, не обустроится. Хочешь жить нормально- сделай это. Если тебе плевать и тебя ничего не колышет- что ж, вперед, но уж не жалуйся, не ной, никто тебя слушать не будет. Все знают цену простому физическому усилию.
И наконец, урок четвертый, как по мне, самый ценный: не бойся терять и не бойся ошибаться. Что можно потерять, то и не стоит удерживать. А если не сделаешь ошибки, не сделаешь и правильного шага.. Боязнь ошибиться парализует человека и делает его косным трусом...пассивным трутнем, если честно. И тогда эта инерция **сиди тихо и не делай резких движений** передаётся как генетическое заболевание потомкам, и дай Бог , если хотя бы часть их освободится от этого наваждения: **стоять-дрожать - бояться!**...



1.
[700x393]

2.
[700x393]

3.
[700x393]

4.
[393x700]

8.
[700x393]

9.
[700x393]

10.
[700x393]

11.
[700x393]

12.
[700x393]

13.
[393x700]

14.
[700x393]

15.
[700x393]

14.
[700x393]

15.
[393x700]