На ее узкие плечи закатом легло небо. Сонно мурлыкнуло, потянулось… И уснуло на этих плечах, пахнущих горьким миндалем.

Не буди его. Смотри в ее глаза, в которых отражается начало времен и падение империй, нежность матерей и первобытный огонь.

Женщина… Выгнувшаяся взглядом навстречу чему-то невидимому нам, простершаяся тревожным запахом любви на наших руках.

Женщина - хрупкий цветок, закаленный в сталь бытием, с такой ранимой душой, но способной зажигать звезды. Я благодарен Богу, небу, кому-то, все равно кому, за эту святую возможность: смотреть на тебя, вдыхать тебя, чувствовать тебя, слышать тебя, касаться тебя, улыбаясь ответной дрожи твоего яростно умеющего любить сердца. Мой бог и дьявол, мой ад и рай — в твоих глазах. Моя душа и тело, моя жизнь и смерть — в твоих руках.

А мы слепцы, дураки, затачиваем до остроты углы мира, играем с гранитом рассудка, ускоряем шаг, бросая равнодушные слова в изменчивый сад ее души.

Мы рвем цветы ее даров и прицельно смотрим, как гаснет еще одно солнце. Но в любой тьме, в которую мы одеваем ее, она остается — прекрасной.

Аль Квотион