Мокрый и грязный паровоз проскрипел по блестящим рельсам. Люди, как воробьи, жмутся под козырек остановки. Небо плачет, льет свою тоску на озябших людей, хлещет по их телам своим отчаянием. Не думаю, что им это нравится, но они все заполняют серую платформу. Ты стоишь под зонтом, но он спасает лишь голову и плечи. Ветер бьет по ногам косыми струями дождя. И с каждым ударом становится все холоднее. Промозгло. Мерзко. Противно. Стараешься не шевелиться. Кажется, так теплее. А ветер треплет твой зонт.. В таком состоянии, когда ты безмолвно борешься со стихией, невозможным кажется даже закурить. Не хочется расцеплять руки, судорожно сжимающие ручку зонта. Пальцы уже красные от холода и синеватые от напряжения. И это называется май...
Но вот оно, наконец движется такое долгожданное тепло. Сейчас все здесь едины одной целью - попасть внутрь этих темных, пусть не таких теплых как хотелось бы, но сухих вагончиков. Людей засасывает в железные коробочки, они спешат отвоевать себе местечко и устроиться потеплее. Отсюда и дождь кажется не таким мерзким, и ветер не таким жестоким. Все хорошо.. Да,теперь хорошо...