Однако, Осень... Люди, это - Осень!..
Опять танцует с ветром вальс-бостон...
То тихо бродит у берёз и сосен
И красит листья в золотистый тон...

Вновь птичьи стаи к югу отправляет:
Увы, пришла прощальная пора.
В рубины бус рябины наряжает
И жжёт траву пожухлую в кострах...

Завесив небо беспросветной грустью,
Порою горько плачет по ночам...
И моет, аж до блеска, изумрудье
Листвы деревьев, пряча в них печаль...

А листья вдруг желтеют почему-то...
Сорвавшись с веток, улетают вдаль...
Глядит им Осень вслед с тоскою смутной,
В сердцах швырнув на землю календарь...

Да, это - Осень, люди! Это - Осень...
Сезон дождей и мыслей о былом...
С дымком костров сгорающих вопросов,
Ответов обо всём и ни о чём...

Ирена Буланова