Как давно я не была тут..совсем обленилась я душевно, ничего не пишу, не делаю, не творю и даже не читаю, что есть совсем совсем не гут.
Подошли к концу два месяца работы. Несмотря на окончание срока действия договора, меня все равно тянет на работу и я там до сих пор появляюсь, с удовольствием общаясь с прекрасными людьми из коллектива.
Нужно провернуть массу мелких дел за оставшиеся до начала учебы дни августа. Сходить через горы на Иссык-куль не получилось. Сложный маршрут и нежелание пропускать увесилительное мероприятие 15 августа снизило энтузиазм до критической точки полного отказа от затеи.
Дела домашние и давно откладываемые, стопка книг, жаждущих моего внимания, и свалка в компутерной памяти, также ожидающая генеральной уборки.В процессе копания в старых и не очень файлах, а также извлечения из памяти (нормальной человеческой) разной давности события и превращения их в байты и килобайты, обнаруживаешь более менее цепляющие глаз вещицы...
нашла свой сон...это август прошлого года. Тогда же и написано.

Мне приснился сон. Утро...похожее на горстку белых перышек, такое же светлое, легкое и невесомое. Ласковое солнце так и льнет к душистым простыням. ...так хочется спать.. .еще и еще...укрывшись одеялом, просто лежать и дышать, осторожно выглядывая из-под края одеяла, кажущегося в этот моент самой надежной защитой от всего внешнего: " Я тут, а все остальное там, за краем одеяла, а я в своей норке..."
Два глаза, отстраненно наблюдающие за каким-то мужчиной на кровати. На белой простыне. Без подушек.Я его рассматриваю. Внутри абсолютная пустота. Вакуум. Все вокруг будто перестало двигаться. Где-то в сознании, глубоко, трепыхается, вернее вяло шевелится, скорее по привычке, как рудиментный остаток, мысль: "Почему я здесь? кто ОН?", но и она расстворяется, растекается на атомы в этом океане безразличия. Я плачу. Неудержимый поток слез выливается из бездонной глубины и затопляет все внутри, растекается по этой пустоте и тому что за ней...просачивается сквозь белую простынь и пустым холодом неизбывной тоски обжигает смуглую загорелую кожу рельефного тела молодого бога, дремлющего на расстоянии вытянутой руки от меня. Словно почувствовав что-то, он открывает глаза. Я долго смотрю в них, ощупываю взглядом его волосы, каждую черточку лица. Безупречность...Дьявольски черные волосы и на ярком утреннем солнце, затопившем всю комнату, блестит гель в этих смоляных волосах.Какие-то совсем неважные мысли, вроде: " Как можно спать и не позволить ни единому волоску выбиться из прически?" Да! Искусственность.Да-да, именно, какая-то ненастоящесть, как в кино, где актрисы спят в макияже, а актеры остаются в чистых нагляженных рубашках после драки.
Он слишком правилен. Идеален. И поэтому его нет. Это фантом.. Призрак. Моя галлюцинация.
- Он нравится тебе?
- Нет. Мне все равно.
- Ты его хочешь?
- Нет. Все равно...
- Тебе нравится смотреть на него?
- Нет...не знаю...он что-то вроде пера, выбившегося из моей подушки.. на котором остановился мой взгляд.
- Но ведь тебе нравятся такие, посмотри как хорош - смуглый, черноволосый, темно-карие глаза, безукоризненные черты лица, атлетически сложен..Никаких эмоций?
- Да..кажется..нравились...может быть...я не знаю...мне все равно...оставьте меня...я хочу лежать так долго-долго... "что он делает в моей постели?"...вот так..укрывшись оделялом и чувствовать ласковые лучики солнца, пытающегося пробиться сквозь жалюзи..."почему он так смотрит...на меня?" Внимательно и немного удивленно. Кажется, что он сейчас вот-вот спросит : "что случилось?" и обязательно вставит "малыш". Глаза.. не мертвые, не стеклянные, а просто обычные. Как у тех парней, что в глянцевых журналах, в модной молодежной одежде, смотрят в объектив. Картинка. Простой, открытый взгляд и мне совсем не трудно вот так вот просто смотреть из своей норки в эти чужие, но какие-то все равно хорошие глаза. Жест, приглашающий положить голову на его грудь. Я не двигаюсь .Тогда он сам придвигается поближе, но ...меня нет..я не существую, Я не здесь и не сейчас...И он это понимает, поэтому даже не пытается извлечь меня из моего мягкого полутемного убежища.
Я чувствую запах его пота. Он достает маленький фланкончик и я думаю о том, что неужели он будет мешать запах пота и дезодоранта. Он небрежно бросает мне флакон, а я...безропотно, автоматически, с видом обреченного наркомана, который проделывает эту процедуру уже в бессчетный раз в своей жизни, беру в руки флакон и прыскаю себе в рот какую-то жидкость - толи лекарство, толи освежитель рта, поморщившись, глотаю. Он встает в полный рост, а я продолжаю обездвиженно и обезмысленно таращиться куда-то вдаль пред собой.Хочу спросить, как его зовут, в душе понимая, что мне наплевать...В 10 см от лица его ступни. Не загоревшие. Отмечаю, что красивые и это последнее, что фиксирует мое сознание, подобное вагонетке, которая по инерции съезжает куда-то в пропать... дальше...темнее... глубже...и резкая вспышка на дне пропасти - открываю глаза, вижу часы. 7:35.

Глупый сон...отрешенный...грустный..задумчивый...пустой... как вздох.


P.S.страюсь реже употреблять многоточия в рписьменной речи, но в этом сне они всюду кстати