Писем нет. И давно отчего-то не радуют гости...
Умолкают на вечер в багряных садах соловьи.
В тихом доме моём - бесконечная грустная осень.
Листопады надежд, увядание вечной любви.
Только эхом в душе отзывается каждое слово.
Равнодушен ко мне и небес засыпающих взор.
Одеяла лоскутные шью я из листьев кленовых,
И вяжу из дождей тёплых шалей осенний узор.
В одиноком окне - хмурый дождь, словно рябь на экране.
Старый маленький дом спит под песни лохматых ветров.
Но однажды ко мне постучит очарованный странник,
Чтоб в объятьях своих отогреть от былых холодов...
© Copyright: Марина Терентьева |
|