"А иногда мне становиться страшно, я боюсь измениться. Бывает, что наступают такие моменты, когда я не могу понять саму себя. Странно думать, что когда-нибудь эта, сегодняшняя я, исчезнет, и на её место придёт,  может, более умная и рассудительная, более удачливая, но другая. Та, которая будет с лёгкой грустью вспоминать меня сегодняшнюю и тихонько посмеиваться над ней. Возможно, я просто взрослею, но это так глупо взрослеть, осознавая, что мгновение за мгновением, по капле, теряешь свою привычную жизнь. Да, может, вы сочтёте меня ненормальной, но мне страшно думать, что однажды моя жизнь станет для меня воспоминанием,  похожим на память о детских игрушках, воспоминанием приятным, но бесполезным.  И сегодня я решила, что начну вести дневник, чтобы моя настоящая жизнь никогда не растворилась в прошлом, а сохранилась незримо, незаметно  в этих строках..."
Писалось года три тому назад... И ведь, чёрт возьми, так и получилось. Не знаю, как насчёт удачливости и т.д., но сегодня я точно другая. Вот теперь думаю грустить или гадоваться ( опечатка, которую, пожалуй, не стоит исправлять).

"У меня был приятель, такой смешной толстенький поэт. Он очень долго ныл, что хочет уехать в Ташер, и дело кончилось тем, что я проникся и похлопотал перед судьбой об его отъезде. А за несколько часов до отплытия он пришел ко мне, вполне счастливый, но ужасно перепуганный - так часто бывает с везунчиками, чье заветное желание наконец-то грозит исполниться... И тогда я сказал ему, что он, дескать, зря так переживает: если ему не понравится в Ташере, всегда можно будет вернуться. И тут этот смешной парень ответил мне таким страшненьким каламбурчиком: "Все всегда уезжают навсегда!", а потом добавил, что вместо нас всегда возвращается кто-то другой. Наверное, он действительно был очень хорошим поэтом, этот господин Андэ Пу... Так что вы никогда не вернетесь, Нанка. И я никогда не вернусь. Но тем, кто остался дома, вполне может показаться, что мы вернулись, - откуда им знать, что это уже будем не мы!" 

Макс Фрай, "Гугландские топи"

P. S. Самое смешное, что этот Андрэ Пу в своё время долго не выходил у меня из головы, я даже целую неделю ( или две) была влюблена в мальчика, который, как мне казалось, был на него похож, а потом тот прислал мне сообщение, где в стихотворении было четырнадцать ошибок и сплошная глагольная рифма. Мне полегчало. Я потом себя очень долго убеждала, что он разонравился мне из-за того, что тянул назад, когда я собиралась уезжать в другой город. Но вот ни фига Вся проблема была в том, что Пу писал очень красивые стихи, а мальчик нет.