Наткнулась на описание Коктебеля. Знаю, что автор некоторое время там жил. И, вроде, и логично, что написал про него, а такое чувство, как будто письмо из дома получила. "Живое", бумажное. Или банку с морской водой передали. У меня была такая банка в прошлом году. Соседки по комнате долго смеялись. Я взяла и вылила, а теперь жалею. В банке было моё маленькое море. Снимаешь крышку, закрываешь глаза и, пока их не откроешь, ты дома. А теперь ни дурацкой банки из-под йогурта, ни маленького моря. В следующий раз поеду, наберу, и больше не буду выливать...