Женщина, в волосах запутавшийся цветок,
Ты в своём гневе способна на многое…
Кто сплёл для тебя ненавистный венок,
И сколько бесчисленных рук тебя трогало?

Женщина, скользнувшая шёлком материя,
Сквозь пальцы пропущена,  веточка сломлена.
Бьёт боль со стыдом из любовной артерии,
И блюдо из мести давно приготовлено.

Женщина, механизм из страха запущенный,
Ты словно стрела, полетишь прямо в сердце.
На правой ноге чулок полуспущенный,
Со скрипом открыта в безумие дверца.

Женщина, мгновенно застывшее время,
Как загнанный зверь, в последнем броске.
Как нелегко ей, жить преданной всеми
И пальчик её на взведённом курке…