Время не властно здесь. Как не властно оно ни над чем, что утратило способность к жизни. Ни над чем, что давно уже ушло в небытие, по доброй воле или против всякого желания кануло в вечность, погрузившись глубоко на дно бестелесного, мыслимого созерцания, да оставило за собой лишь зыбкое воспоминание тепла. Тепло... Летом, весной, бывало, пригреет солнце, и становилось  вдруг неясно радостно, да  так, что, казалось, горы свернуть готов, лишь бы чувствовать, как кровь отчаянно бежит по жилам, полной грудью вдыхать запах полей да трав, купаясь в солнечных лучах. Отчего же? Было, значит, отчего... А теперь нет этого. И не будет уже.