Считается, что первый месяц весны - это март.

Так ли это на самом деле? Странно, но чувства подсказывают мне иной ответ. Все начинается в феврале. То самое глупое чувство свободы, какого-то перерождения или возрождения, когда хочется сорваться с места и бежать, очень долго бежать, наслаждаясь тем, что ты жив, тем насколько прекрасно пахнет ветер, тем, насколько вдохновляет пасмурное серое небо. Это можно сравнить с помутнением, но это самое прекрасное время. Сорвать одежды, слиться с природой в диком упоенном беге, опьянеть от воспоминаний. Дух захватывает от каждого вздоха, ветер напоен ароматом талого снега. Позднее к нему примешается и аромат сухих трав, и аромат свежей листвы. И все, прощай рассудок. Время свершений. Время созидания. Время безумия. Время дикого желания жить. Время желания умереть. В этом времени - все, а в этом чувстве - бездна. Да поглотит она без остатка, да свершится свершенное, да будет чему суждено.

С годами все становится прозаичнее. Чувства увядают, эмоции умирают и осыпаются сухой листвой на перегнившую почву сознания. Все гниет, все умирает. Теперь уже почти нет никакого волшебства, лишь четкое осознание. Влажность. Всему виной влажность. Но в чем секрет такого воздействия? 

Хотелось бы мне снова испытывать это чувство, но оно остывает с каждым годом, с каждой прожитой весной. Что будет этой весной? Времени стало так мало, чтобы думать об этом. Времени вообще нет. Потому нет и эмоций, и чувств. Будет ли это первая весна, когда я уже больше ничего не почувствую?