Она что-то шепчет (кому?) разобраться сложно, она похожа на штрих случайный, нечаянный… …там, в сквере, сидел, этюд рисовал художник, и взглядом её зацепил, а в его кармане хлебная корка для птицы, крошки для птицы, орешек, он просто так, он всегда в кармане, художник глядит на ветки и видит лица, особенно, если солнце и утро раннее, а тут проходит она, поправляет волосы, снимает рукою лёгкой платочек с шеи, и всё, что вокруг, имеет к ней только косвенное –
и это видно – косвенное отношение.
А нет никого нигде, и погода ясная, а ветер меняет лица, качая ветви, художник влюбляется в день и любые краски, особенно в непонятные, незаметные. И думает он: «ну надо же, как прекрасно – она не похожа на всех остальных прохожих,
она похожа на фею!.. все феи разные,
но, без сомненья, добрые и хорошие»
А фея летит, и столько вокруг открытий, и так ей привычно утром скользить по воздуху, и шепчет тихонько: «ну это же удивительно, что всё так сложилось необычайно просто, и как хорошо, что вокруг столько утра, красок и птицы, и жизнь, и даже этот художник… я думаю, все художники очень разные,
но, без сомненья, добрые и хорошие»
День ярким трамваем несётся, лучи отбрасывая,
в нём юная фея - весёлая, настоящая,
она на холсте осталась солнечной краской,
нет, не сюжетом – штрихом, лучом ускользающим.
© Мария Махова
|
|
[показать]