Вы говорите: «Всё прошло,
                           Дурман растаял, как туман…»                            
                    Зачем, мой сударь, столько слов?                     
Надуман Вами сей роман…

В углу пылился много лет
Мольберт забытый, ждал творца…
                              Вы написали мой портрет,                                 
Не зная нрава и лица…

В него вдохнули пыл и страсть
                           Своей души, свои мечты…                           
С надеждой тайной стали прясть
                              Интриги нить - пустой тщеты.                        

Но не сопутствовал успех
В делах любовных… Вот беда…
Надежды таяли, как снег,
Катились вниз, как с гор вода…

Нет, Вы - не друг мне и не брат -      
Не вынешь чувства из ларца,
                            Коль там их нет… Кто ж виноват                                  
В том, что не в такт стучат сердца?