Боже,
похоже,
что
это все
море,
все
море.
Море
смешало
ветрила и волны,
и гложет нам душу
и множит тоску.
Вчерашние пути-дороги
канули в воду.
Сдается,
что это твоя находка,
ну, со всемирным потопом,
и впрямь
была гениальной находкой.
Ведь
сколько ни думай,
а страшнее кары
не придумаешь, чем бросить
какого-нибудь беднягу
одного
посреди
моря.
А кругом -
ни мачты обломка,
ни земли кромки:
хоть шаром покати;
и никак не понять,
в какую сторону
податься
умирать.
Море -
это нечто вроде
малого
всемирного потопа.
Комнатного.
Вот ты там
гуляешь,
смотришь,
дышишь,
говоришь,
следишь за ним,
вестимо дело с берега,
а оно
тем временем
присваивает себе
твои кремнистые думы,
на которых покоились
дорога,
вера
и судьба,
даруя нам
взамен
ветрила,
что веют в голове
и кружатся,
как танец
женщины
которая
сведет
тебя
с ума.
Прошу прощения
за такое сравнение.
Только совсем непросто
объяснить, почему это,
сколько на море ни смотри,
ответа все одно не жди.