Кто ответит мне, что за дом такой,
Почему во тьме, как барак чумной?
Свет лампад погас, воздух вылился,
Али жить у вас разучилися?

Двери настежь у вас, а душа взаперти,
Кто хозяином здесь? Напоил бы вином,
А в ответ мне: "Видать, был ты долго в пути
И людей позабыл. Мы всегда так живем.

Траву кушаем, век на щавеле,
Скисли душами, опрыщавели,
Да еще вином много тешились,
Разоряли дом, дрались, вешались".

Я коней заморил, от волков ускакал,
Укажите мне край, где светло от лампад.
Укажите мне место, какое искал,
Где поют, а не плачут, где пол не покат.

О таких домах не слыхали мы,
Долго жить впотьмах привыкали мы.
Испокону мы в зле да шопоте,
Под иконами в черной копоти.


Как всегда, Высоцкий вспомнился после очередного столкновения с людским жлобством. Нет, на сей раз пострадала не я. Замечено, что наиболее отвратительные сцены, как правило разыгываются между родственниками. Вот, хозяйка моей неынешней квартиры (как назло, живем в одном подъезде) намедни в красках поведала мне, что ее зять уголовник проклятый, что дочь украла у нее все деньги для того чтобы купить мужу новую машину, что внук от рук отбился, что сама она много чего имела, когда была зав скаладом в системе "Интурист"....Все это я выслушала, когда пришла по ее звонку помочь ей починить неожиданно рухнувшую кровать. Ну не починить, а вытащить здоровенный двуспальный матрас. Сама она этого сделать не может, у нее полиартрит. Милейший зять отправил ее на три буквы, дочь сказала, что у нее мигрень. Живут через дорогу....У них даже книг нет. Зато сдаваемой недвижимости, аж три штуки.

Черт бы побрал все эти избы с чужим сором.