и кран ворчащий, и картина над столом, 
и полка старая, и самый гнутый вертел - 
на этой кухоньке, напоенной теплом, 
все - о любви теперь 
и только я - о смерти

* * * 
...и вот когда уже ходишь никого не любя, да и сам, собссно, никому не нужен, пространство понемногу перетекает в тебя и внутри становится более, чем снаружи. 
более света и тьмы, пива и консервированных сардин, и отпрысков рода человеческого со всеми его коленами... 
да умираешь-то вовсе не от того, что совсем один а просто сам превращаешься во вселенную

* * *
Там, за окном — Борис и Глеб
и улица дождём умыта.
А здесь, на кухне — рис и хлеб
и прочие приметы быта.
И если форточку открыть,
ворвется в комнаты цветущий
прохладный май. И может быть,
проветрит этот дом, где — тучи,
где чёрен чай и чёрен хлеб,
а белый рис и белый сахар
ещё теряются во мгле,
наполненной полночным страхом...