[показать]
Пуля, изумлённо оглядываясь, возникая в мир из воронёной металличности ствола,
Вдохновлённо летит на встречу с кувшином, полным амброзии и нектара,
Искореняя ту сущность, что манила к себе и звала,
А теперь - сжимается, трепещет, скукошивается, принимая форму плода и шара,
Это – невозвратное отречение от тех холмов и долин,
Где вместе гулялось, вслух мечталось о вечном счастье.
Через изморозь проступающих сквозь вечность и данность седин
Ты видишь её приближение, ты весь в её острой власти.
Бронированный конус беззвучно целует вылепленный из глины кусок,
Хотя скорее – ребро его, вынутое когда-то из тела,
И я вижу, как в перекрестье событий и лавою пышущих строк
Стальные когти вонзаются, как шашлык – на штыки, в остриё вертела…
Это- как откровение, открытие: знать, глина уже не та,
Не в силах сопротивляться ни времени, ни металлу.
Опадает покорно, как спелый крыжовник с куста,
Сдаётся, капитулирует, кричит: «Ты, довольствуйся малым!»
Брызги нектара, прощаясь с подругой амброзией, испаряются налету,
Сами собой перечеркивая, в последних секундах полёта,
Всё то, что было, всё, что унёс на борту
Бомбардировщик, выплюнувший без парашюта, сквозь зубы, пилота.
Осколков снова, милая моя пуля, не соберёшь,
Вы вместе со временем прекрасно так постарались,
В кувшины старые, в меха – вина уже не нальёшь,
Все слова, все игры, желания, сладость нектара и ветра – они все в кувшине разбитом остались…

[показать]