Спасибо за тычок под дых,
Спасибо за удар кирзою:
Боль извлекает с корнем стих,
Боль, виноградною лозою,

Преобразившись в хлеб с вином,
Себя вдруг наречёт причастьем.
И будет вечер за окном
Рассказывать о чьём-то счастье,

Слагать, в беззвучии канцон,
Ещё не спетые мотивы...
Услышу, сквозь неспелый сон,
Дрожь, трепет, шепоток тетивы,

- (Скажи уж лучше тетива...)
Точнее, злее, чётче. ярче
Взял ангел лук. Цедит слова
Старуха: "Брось стило, мой старче!

Плутовка-рыбка всех хитрей:
Блесной, обманкой, чешуёю,
Зовёт, ластясь, уплыть за ней..
Она играет лишь с тобою".

***
Ты будешь, как один из служек,
Пред ней, Владычицeй морской,
Кривляться, пить нектар из лужи...
Ей нужен Свет, тебе - покой.

Ты заслужил его. До боли,
До откровенья, до седин,
Один, как правда в чистом поле,
Как ложь иглы в стогу, один.

Напыщенно-велеречивы
Любовник, сын, отец и муж.
Игла, колючка истин лживых,
Впивается в подбрюшность душ.

А стог, он тех иголок полон.
Не плох он - но и не хорош.
Уйдёшь, не хлёбан и не солон,
Грустя, страдая - но уйдёшь...