 Живешь, работаешь, справляешься с заботами. И боль утрат не вспоминаешь в круговерти жизни. А потом вдруг нахлынут воспоминания; словно напомнил о себе тот, кто нас любил. И кого мы любили, не особо замечая это. Как не особо замечают руку или ногу. Они просто есть. Это наша часть.
И вдруг вспомнишь того, кого нет. Ты вроде вполне это осознал, пережил, отстрадал. А тебя как будто окликнули; тронули за самое сердце. И оно сжалось, затрепетало, - и голос, запах, взгляд, лицо ожили. Как будто рядом ушедший.
Может, на самом деле рядом?
А потом все исчезает. Словно ты увидел родное лицо в окне поезда, который проехал мимо. И бежать за ним бесполезно. И уже сомневаешься, что увидел… Или на перроне увидел, - а твой поезд промчался мимо…
И так тяжело на миг - словно снова потерял, не успел удержать, сказать главное, попросить прощения, объясниться…
Это игры разума, игры времени, иллюзии - так говорят те, кто никогда не ощущал такое. Я думаю, они рядом. И эти краткие встречи не для того, чтобы разбередить рану. Это напоминание о любви. И быстротечности земной жизни, которая мчится, как поезд.
Или как ладья по быстрой реке. Так в древности говорили поэты. И надо успевать любить. И успевать говорить об этом своим близким.
Анна Кирьянова
|
|