Людей три типа есть -- что убивали,
И те что выжили, и прочий тип людей...
Они -- увы! -- в огне не умирали,
Поймут навряд ли горечи моей.

Свои обиды в мире многоликом
Забудешь там где с трупами мешки,
На кисть руки наматывая с криком
Взбухающие (с запахом) кишки.

Нервишки порасшатаны солидно,
Припадки ярости и злобы во тоске.
И за слезу бывает так обидно,
Что так легко стекает по щеке.

Бывает что спокойно и не спится,
Зубами сжав подушку со всех сил.
Когда вдруг мама мертвая приснится,
Или чеченец что ногами бил.

И пусть, неважно свой или чужой,
Ответить на вопрос бы мне помог:
Как много крови надо слить порой,
Что б кто то где то спать спокойно мог?

Кто этого не знает, тот как ворог --
Достоин слышать ненависти рык.
Он не терял того кто сердцу дорог,
Или себя, к которому привык.

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Порой хочу, умывшись чёрной кровью,
Туда, куда мне никого не взять.
Где мама, терпеливо и с любовью,
Так ждет меня, что б больше не терять...

20.12.2007 01:33