И как всегда, почти по дружбе, 
Мне кто-нибудь задаст вопрос: 
«За что одну ее ты любишь? 
Она не храм, она не мост 
До неба». 
Нет. 
В ее болящих 
Руках ни правды, ни даров, 
Глаза ее — глаза обманщиц, 
Слова ее — слова дворов. 
Ни Бога в голове, ни черта, 
А только струнка. И звенит 
Такой космический и черный 
Скрипичный звукоалфавит. 
А только пальцы ее гладят 
Шершавую кору берез, 
С них собирая неоглядный 
Простор России в полный рост. 
А только тонкие ключицы 
Навылет крыльями легли, 
А только каждой ночью снится 
Мне лишь она в столетьи лиц. 
И, как обычно, спросят люди, 
Чей интерес всегда досуж: 
«За что одну ее ты любишь?» 

Я выбрал лучшую из душ. 

Аль Квотион