Листья, кружась, покидают деревья, на каждом страничка ушедшего дня.
Город укутан осенней метелью, минувшего лета у ног простыня.
Ветер листает пожухлую повесть, там где - то и нашей истории лист.
А, может, заметив с музыкой схожесть, на ноты её положил пианист.
Льётся по парку мелодия встречи, по клавишам нежно ступаем ногой.
Листьями наши усыпаны плечи,
И ищем мы свой, что подарен судьбой...
© Copyright: Милла Василенко, 2017
Свидетельство о публикации №117100309872
|
|