Весной писал я письма, адресат в них осень.
Конверт - восторг, чернила - радость трав.
Бумага - сила чувств, и никаких вопросов,
И никаких сомнений, прав или не прав.
Там строчки о тебе, любви многострадальной.
Те строчки я пронёс по жизни сквозь года.
Читаю письма из времён теперь уж очень дальних
И понимаю, что есть что-то навсегда.
Пусть цветом вишни мир наш не окутан,
И пусть куда-то журавли летят,
Мне строчки те напомнят по минутам,
Что было много-много лет тому назад.
Летит листва от поседевших клёнов,
И август уступает сентябрю.
А для меня мир до сих пор зелёный
В душе, где эти письма я храню.

[А. Волков]