Она была... тепло и свет – как на полотнах Боттичелли, Янтарный блеф в осеннем парке... с изящной чувственной игрой. Гостям, эстетам всех мастей, умело избежав постели, Была прелестною хозяйкой и вдохновением – порой. А с Ним любила иногда слетать в заоблачные дали, Но непременно возвращалась – ведь так комфортно на земле. Накал нешуточных страстей смягчала смехом и вуалью И никогда не приближалась к огню, уснувшему в золе. Он смаковал свою тоску, рядился в черные одежды, Себя обуздывал изгнаньем и избегал ненужных встреч, А возвращаясь, вновь страдал, но обескровленным надеждам В безмолвном сумраке мансарды не зажигал прощальных свеч. Он приносил к её ногам в полёте раненную душу, От отрезвляющих советов оберегал свой идеал, И засыпая по ночам в объятьях временных подружек, Шептал жестокие обеты и бесконечно ревновал. Она была любима им, но мезальянс не допустила (Банальней драмы параллелей – несовпадение орбит), – Сменив богемный антураж на будуар уютной виллы... Он с кем-то дрался на дуэли, но был, по счастью, не убит – Судьба хранила. Повзрослел, скорее так – перебесился: Нелепо гибнуть на дуэлях и задыхаться от страстей, И обновив свой идеал, довольно выгодно женился... А Боттичелли? Боттичелли – в каминном зале. Для гостей. © Copyright: Липовый Мёд |