Сегодня ночью написал от твоего имени, вспоминая замужних, незамужних. И не кори себя, ибо БОГ знает, что делает! Посвящаю моей девочке:
Ах, Москва! Ну что за город! Как там женщины живут? Там и летом жуткий холод. Мужа мигом уведут.
Холод душ, сердец и слякоть, хоть на улице тепло. Просто хочется заплакать. Все, что было, все прошло.
Все прошло! Одна осталась. Где же твердое плечо? А я так всю жизнь старалась! И любила горячо.
Что любовь? Одно мученье. Горячо сейчас люблю. Может это - увлеченье? Может быть, я просто сплю?
Нет, не сплю! Ко мне приходит, приезжает раз в году и с ума девчонку сводит, потому что долго жду.
Жду, надеюсь. Не надеюсь. У него его жена. У его плеча погреюсь, а потом опять одна.
Мне его бы сразу бросить, отвернуться и уйти. Но он сам меня находит. Говорит:"Люблю, прости..."
Говорят, любовь - привычка, говорят, любовь - жена. Загораюсь, будто спичка, когда вижу из окна
Он идет. Дрожит от страсти, что сейчас увидит вновь свою девочку! Во власти наша с ним одна любовь.
Может быть, прогнать? - Не надо! Пусть все будет так, как есть! Я его приходу рада, Предлагаю вместе сесть.
Сесть и выпить три фужера: за меня, его, ее. Что у женщин за манера? Не свое - считать свое.
Он - не мой! А тогда чей же? Я его целую, пью. И зубов в экстазе скрежет. Просто я его люблю.
Пусть мне Бог простит измену, не мою! Его жене! Пусть она готовит смену, передаст красавца мне!
май, 2013