Монологи Сергея Б. - КНИИЭКОТ - УДКД 1983-84 гг.
05-06-2011 13:34
к комментариям - к полной версии
- понравилось!
Январь 1984 год
Больше всего я не любил вечера в субботу. Они наводили на меня такую тоску, что не могу передать. На первый взгляд казалось, что это самый обычный вечер, такой же, как и сотни других вечеров. Но было в нем нечто особенное. Бодрость духа, которая была всю неделю, сменялась слабостью, желанием выключить свет и лежать, лежать в темноте. Когда все из палаты уходили в холл, я выключал свет, клал подушку на тумбочку, клал на подушку голову и думал, что завтра придет Зойка, а послезавтра опять начнется новая неделя, а потом... снова будет суббота. Отвлекали меня от моих мыслей только медсестры, которые забегали в палату и, спрашивая: "вы почему в темноте сидите?" - включали свет. Приходилось брать костыли и идти опять к выключателю. Медсестрам ведь никогда не угодишь! Выключаешь свет - они его включат, а если свет горит, обязательно выключат.
В один из таких вечеров я даже стишок сочинил, просто посмотрел на свой аппарат и написал:
Аппарат состоит из стержней,
Из дуги, из колец и из гаек.
И держался он, чтобы прочней,
Много спиц есть - простых и "напаек"
"Пусть кто-нибудь скажет, что у меня плохо получилось", - думал я, перечитывая эти четыре строчки. А потом постеснялся даже в тетрадку Кика его записать. Ну какой из меня поэт? Это всё было от тоски, которая наваливалась на меня, но вместо того, чтобы пойти в холл смотреть телевизор, я оставался в палате.
Почему так было, я не знаю. Может быть потому, что Зойка никогда не дежурила в субботу после обеда и не навещала меня со своими подружками, которые так нежно обнимали меня, когда приходили, и на прощание всегда целовали в щечку. А как было приятно, когда они ладошкой стирали с меня помаду!
Может быть, была и другая причина — я ведь приехал из деревни, где ложатся с курами, а встают с петухами, а все в палате от радости, что в субботу можно спать хоть целый день, бесились в пятницу до поздней ночи. Мне это страшно мешало, и в субботу я просыпался разбитый и грустный, как завянувшие цветы.
А возможно, все дело было в том, что меня потянуло ходить в гости к девочкам, а они меня не то что не пускали к себе в палату, но даже в холле сидеть рядом со мной не хотели.
Мое внезапное желание общаться с девчонками Зойкины подруги называли — созревание (словно я вишня или груша) говорили, что скоро весна и спрашивали, как я ночью достаю одеяло с потолка. От их вопросов я краснел как рак, за что иной раз получал еще один поцелуй.
Компанию мне в такие субботние вечера составлял Гриша. Он поворачивал лампочку над тумбочкой к стене, (от чего его кровать погружалась в полумрак) и мог часами молча лежать, разглядывая что-то на потолке. Он тоже стал нежеланным гостем у девочек. Тех, с кем он дружил, выписали, а новеньких Гуля настроила против него, она была ушлая и, как это сделать, знала.
Однажды Гриша начал писать стих про нашу жизнь и по-привычке пошел показывать девочкам. А они его раскритиковали, написали злобную пародию, и не просто написали, а попросили парня из взрослого отделения, чтобы он играл им на гитаре, и пришли в холл, когда все собрались посмотреть фильм. Там в холле, объявив, что песня посвящается Грише - запели:
Во второй палате сна не зная,
По ночам чифирь свой Гриша пьет,
И в блокнотик пишет он вздыхая,
Как в книиэкоте жизнь идет.
Идет, течет,
А в масть не прет...
В ЛФКа — кричат -
Давай, вперед!
Очень мрачно всё в стихах до боли,
Ни тепла, ни радости в них нет,
Словно мы в тюрьме, а не на воле -
Вот такой, у нас лежит поэт.
Поэт? Поэт!
А рифмы нет!
Мы дадим ему
Простой совет.
Не терзай свою ты авторучку,
Не марай бумагу по ночам!
Или напиши про Жучку… случку…
Будет лучше всем: и вам, и нам.
И нам, и вам,
И докторам...
Не пиши стихи
Ты по ночам!
Спев песню в холле, они пришли к нам в палату и спели еще раз. на всякий случай, вдруг мы не расслышали или не разобрали слова. Как этот парень играл на гитаре, я не могу передать! Его пальцы бегали по всему грифу и было словно волшебство - музыка проникала прямо в душу, и мне хотелось им подпевать. Сам того не замечая, я начал хлопать в ладоши в такт музыке. Хлопал им и Гриша. А они пели, словно поют в кабачке 13 стульев - махали юбками и приплясывали. Танцевали рядом с ними Кик и Колобок. Для полного счастья не хватало только гармониста, и тогда можно было им всем ехать в этот, как его -- Сопот! С такой песней они бы заняли первое место и получили приз.
продолжение следует
вверх^
к полной версии
понравилось!
в evernote
Январь 1984 год
Больше всего я не любил вечера в субботу. Они наводили на меня такую тоску, что не могу передать. На первый взгляд казалось, что это самый обычный вечер, такой же, как и сотни других вечеров. Но было в нем нечто особенное. Бодрость духа, которая была всю неделю, сменялась слабостью, желанием выключить свет и лежать, лежать в темноте. Когда все из палаты уходили в холл, я выключал свет, клал подушку на тумбочку, клал на подушку голову и думал, что завтра придет Зойка, а послезавтра опять начнется новая неделя, а потом... снова будет суббота. Отвлекали меня от моих мыслей только медсестры, которые забегали в палату и, спрашивая: "вы почему в темноте сидите?" - включали свет. Приходилось брать костыли и идти опять к выключателю. Медсестрам ведь никогда не угодишь! Выключаешь свет - они его включат, а если свет горит, обязательно выключат.
В один из таких вечеров я даже стишок сочинил, просто посмотрел на свой аппарат и написал:
Аппарат состоит из стержней,
Из дуги, из колец и из гаек.
И держался он, чтобы прочней,
Много спиц есть - простых и "напаек"
"Пусть кто-нибудь скажет, что у меня плохо получилось", - думал я, перечитывая эти четыре строчки. А потом постеснялся даже в тетрадку Кика его записать. Ну какой из меня поэт? Это всё было от тоски, которая наваливалась на меня, но вместо того, чтобы пойти в холл смотреть телевизор, я оставался в палате.
Почему так было, я не знаю. Может быть потому, что Зойка никогда не дежурила в субботу после обеда и не навещала меня со своими подружками, которые так нежно обнимали меня, когда приходили, и на прощание всегда целовали в щечку. А как было приятно, когда они ладошкой стирали с меня помаду!
Может быть, была и другая причина — я ведь приехал из деревни, где ложатся с курами, а встают с петухами, а все в палате от радости, что в субботу можно спать хоть целый день, бесились в пятницу до поздней ночи. Мне это страшно мешало, и в субботу я просыпался разбитый и грустный, как завянувшие цветы.
А возможно, все дело было в том, что меня потянуло ходить в гости к девочкам, а они меня не то что не пускали к себе в палату, но даже в холле сидеть рядом со мной не хотели.
Мое внезапное желание общаться с девчонками Зойкины подруги называли — созревание (словно я вишня или груша) говорили, что скоро весна и спрашивали, как я ночью достаю одеяло с потолка. От их вопросов я краснел как рак, за что иной раз получал еще один поцелуй.
Компанию мне в такие субботние вечера составлял Гриша. Он поворачивал лампочку над тумбочкой к стене, (от чего его кровать погружалась в полумрак) и мог часами молча лежать, разглядывая что-то на потолке. Он тоже стал нежеланным гостем у девочек. Тех, с кем он дружил, выписали, а новеньких Гуля настроила против него, она была ушлая и, как это сделать, знала.
Однажды Гриша начал писать стих про нашу жизнь и по-привычке пошел показывать девочкам. А они его раскритиковали, написали злобную пародию, и не просто написали, а попросили парня из взрослого отделения, чтобы он играл им на гитаре, и пришли в холл, когда все собрались посмотреть фильм. Там в холле, объявив, что песня посвящается Грише - запели:
Во второй палате сна не зная,
По ночам чифирь свой Гриша пьет,
И в блокнотик пишет он вздыхая,
Как в книиэкоте жизнь идет.
Идет, течет,
А в масть не прет...
В ЛФКа — кричат -
Давай, вперед!
Очень мрачно всё в стихах до боли,
Ни тепла, ни радости в них нет,
Словно мы в тюрьме, а не на воле -
Вот такой, у нас лежит поэт.
Поэт? Поэт!
А рифмы нет!
Мы дадим ему
Простой совет.
Не терзай свою ты авторучку,
Не марай бумагу по ночам!
Или напиши про Жучку… случку…
Будет лучше всем: и вам, и нам.
И нам, и вам,
И докторам...
Не пиши стихи
Ты по ночам!
Спев песню в холле, они пришли к нам в палату и спели еще раз. на всякий случай, вдруг мы не расслышали или не разобрали слова. Как этот парень играл на гитаре, я не могу передать! Его пальцы бегали по всему грифу и было словно волшебство - музыка проникала прямо в душу, и мне хотелось им подпевать. Сам того не замечая, я начал хлопать в ладоши в такт музыке. Хлопал им и Гриша. А они пели, словно поют в кабачке 13 стульев - махали юбками и приплясывали. Танцевали рядом с ними Кик и Колобок. Для полного счастья не хватало только гармониста, и тогда можно было им всем ехать в этот, как его -- Сопот! С такой песней они бы заняли первое место и получили приз.
продолжение следует
Вы сейчас не можете прокомментировать это сообщение.
Дневник Монологи Сергея Б. - КНИИЭКОТ - УДКД 1983-84 гг. | Mar_Gargury - ОКЕАН ЛЮБВИ - бортовой журнал корабля "МЕЧТА" |
Лента друзей Mar_Gargury
/ Полная версия
Добавить в друзья
Страницы:
раньше»