Однажды в одной большой, такой обыденной, стране, рос дуб. Удивительно обыкновенный, без цепи, без кота, и возраста ему лет сорок было, не больше. И мимо него не ходили нарядные дровосеки с большими топорами, и девочек в красных шапочках не было. Мимо него близко вообще никто не ходил, потому что незачем было. Иногда, правда, собаки пробегали. А люди ходили чуть дальше, да и то больше пьяные. Потому что дальше дорога в лес была, где трезвому делать нечего. Пьяному тоже там делать было нечего, но что-то их туда постоянно тянуло.
А однажды в дуб ударила молния, он сгорел, и так и не стал участником волнующих, удивительных событий. И никто из тех, кто ходил мимо него, не стал. И в деревне, из которой ходили, тоже никто не стал. Потому удивительных волнующих событий в деревне не было никогда. И, наверное, не будет. А старики говорят – это потому что пьют много.