Про отпуск

В городе – жара неописуемая. Асфальт плавится, воздух над асфальтом кипит, мы в этом воздухе варимся. Вбуравливаемся в эту липкую массу, сами тоже липкие, и, плюясь и потея, делаем дела. Выходные – перемещаемся в том же воздухе в сторону условно чистой реки, на откровенно грязные пляжи. Спать – тяжело, слишком жарко. Владение кондиционером – не роскошь. Вентилятор – норма жизни. Поэтому многие еще и шмыгают носом. Делать что-либо, кроме того, что уж совсем необходимо – невозможно. Хотя как раз этого и хочется.
А в отпуске, на море – там будет все, искупление всех грехов перед собой и организмом. Раскаленный пляж, и приятная, свежая жара, и холодные коктейли (может, даже, безалкогольные – чем черт не шутит), и абсолютно заслуженное ничегонеделание, и рестораны на берегу, ночью, кода вокруг – темно, шум прибоя и цикады, и встречи, и романы, и неспешный утренний кофе. И все остальное, чего мне, черт побери, здесь так не хватает. Там я буду жить полной, мать ее так, жизнью, и делать все, что мне нравится, и буду, блин, счастлив. И так целые две недели каждый год. Пока здоровье не перестанет позволять. А потом умру. Все.