Синевы невероятной воздух — словно из села.
И, как солнечные пятна, в небе церкви купола.
Ничего-то мне не надо. Думы тихие чисты.
За церковною оградой звезды, звезды — да кресты.
Утро чудное апреля обернётся ясным днём.
Дремлет церковь, дремлет скверик. На скамье сижу я в нём.
Сколько их — людей зарытых от скамейки в ста шагах? —
Поминаемых, забытых... А не гложет сердца страх!
Хорошо, что здесь пролёг он нынче — рядом с храмом путь.
Видно смерть моя далёко — раз не боязно ничуть.
Мне никак нельзя без веры: я крещён, и в рай прошусь...
Распушатся скоро вербы. Жаль, что я не распушусь.
© Copyright: Анатолий Иванович Третьяков, 2013
Свидетельство о публикации №113011903248 |
|