Смотрю в окно на старый дом, на первый снегопад.
Пишу Рождественским постом и дом, и снег, и сад,
И жизнь пишу себе в альбом, и звуки тишины.
Пишу Рождественским постом, пишу совсем иным
Я цветом, светом я пишу предзимнюю строку…
Пишу так, словно не дышу, иначе не могу,
Иначе мне не передать. В линейку общая тетрадь
Не вытянет настрой, покой, ни твой, ни мой.
Какой он, этот тихий строй не спящего в ночи?
Пера ль скрип? Шёпот запятой в нём? Таянье свечи?
Какой он, этот тихий свет привеченной души?
Быть может, знаешь ты, поэт? Ведь знаешь же, скажи!
Меж явью замерев и сном, уйдя на край земли,
Пишу Рождественским постом историю Любви.
И только вечер и покой, и снег, и тишина,
И ангел с маленькой звездой видны мне из окна…
1 декабря 2016 | Терентiй Травнiкъ
|  |
|
|
|
|
|
|
|
