Спустилась морось ночью на траву.
Подходит осень ближе к середине.
И листья дни последние живут.
Еще не пали. Не падут и ныне...

Не спится. Осень. Заношу в тетрадь
в беззвездном мире облачного действа
свою печаль, сомнений благодать,
обидный смысл земного лицедейства.

Как тщетно все, что в осени теперь.
Тут исчезают и печаль, и слава...
Не спится. Осень. В ней канун потерь.
И счастье переменчивого нрава.