Среди страниц, написанных в потемках,
слова живут особенной судьбой.
И, собирая этих слов обломки,
я становлюсь собою, но другой.

Пустых обид бесформенные комья
я прячу, зарывая грустный клад.
И вспоминаю радость. И не помню.
И оглянувшись, тороплюсь назад.

Лежат страницы, перепутав даты.
Их зачеркнул забытый карандаш.
Я там теперь, где не была когда-то,
хоть узнаю увиденный пейзаж.

Я там теперь, где проживают вёсны,
где оживляет память острый луч
плывущего над головою солнца.
А мир - вечнозелён, а ветер - жгуч.

Он обжигает и лицо, и плечи.
Снимает кожу самых трудных лет.
Я там теперь, где наступает вечер,
который снова застит мне рассвет.